Il saltello

Ciao, sono un bambino di otto anni e pochi mesi,

ho due braccia e due gambe, dita, mani e piedi compresi,

ho denti sparpagliati, capelli ricci e faccetta tonda,

sai che ho appeno finito di frequentare la seconda?

Quando esco con la mia mamma per andare a fare spese,

mi prepara l’agenda perché non sopporto le sorprese:

faccio fatica a capire il mondo che per me è strano,

alcuni spesso dicono che sembro un piccolo marziano!

Se mamma si ferma per strada a chiacchierare con la gente,

mi innervosisco tanto perché a me non importa niente.

No, ascoltami, seriamente, non sono un maleducato,

sono fatto così: io sono socialmente inadeguato.

E non arrabbiarti con me se negli occhi tuoi non guardo:

faccio tanta, tanta fatica a sostenere il tuo sguardo;

i tuoi occhi sono per me più belli che per molti altri,

mi emoziono tanto e ci noto mille e più dettagli.

Spesso ho con me un quaderno che uso per comunicare:

anche se non parlo non significa che non sappia pensare.

Mi piacciono i puzzle, l’altalena e l’acchiapparella.

Sai un segreto? Mi piace la compagna di classe più bella.

Ciò che è diverso è solo il nostro modo di pensare:

se ti guardo e non capisco, non penso che tu sia speciale.

Se mi guardi e non capisci, perché mi vuoi etichettare?

Forse se giochiamo un po’ insieme mi puoi apprezzare.

Non vivo nella bolla, non mi hanno mai rapito le fate,

la mia mamma non è un frigo, ha solo le mani gelate!

Faccio un saltello, un veloce movimento delle mani,

te lo chiedo pian pianino: vuoi saltare con me domani?

Se avrai tanta pazienza con me, imparerò a giocare

e io ti insegnerò che la diversità si può amare.